Lejos de casa, 

arañado por la ausencia 

de una prosapia desconocida, 

¿dónde el jardín de hierba, 

el matojo, la zarza, el  arbusto? 

Ser de un lugar extraño, 

y ser forastero en una ciudad. 

Inmóvil, mudo, ausente y vivo. 

Si pudieran hablar los árboles 

de nuestras ciudades 

¿qué contarían? 

Un torrente de secretos. 

La maldad, la bondad, 

los besos, los hurtos, las despedidas, 

las lágrimas, el acecho, los ‘ya no puedo más’, 

‘mañana busco trabajo’, ‘ya no me quiere’, 

‘le odio’, ‘le amo más que a nadie en el mundo’, 

‘es un payaso’. 

Que suerte tenemos que sean mudos. 

Nená