A penas nada 

una gota de lluvia sobre una hoja  

para sentir una humanidad  huida. 

Pubs llenos de humo, 

cervezas,  como cucharones 

en cuencos de oro líquido. 

Risas de ratón,  chistes malos, 

planos y manuales de política, 

flirteos sin previos 

antecedentes penales, 

innecesario cruzar una palabra. 

Un hola y la mano en el sacro,

un atropello ello. 

Las distancias son necesarias.

Las tonterías agotadoras.

Los chistes malos terminan ulcerando.

Los manuales de políticas 

están pasados de moda

como los engominados de domingo.

Y las risas de ratón,

con fila de encía arriba,

son como para regurgitar

hasta la primera papilla

-con mis más sinceras disculpas-

Nada, acepto que esto ya no me va,

que me van las tascas tranquilas,

el chato y el pincho vistoso,

la buena charla sobre la vida,

o la insustancial sobre lo que sea

que te haga sonreír un rato.

Madrid se ha vuelto muy joven

para esta menda,

o esta menda muy cansina.

Nená