Baja la montaña,  y  

su vientre de paja reclama 

al caminante su billete, 

que le cambie su sombra 

por una vara de avellano. 

Si hay noche de luna,  

no habrá mejor caña de pesca. 

Si engendrara un pez del río 

sería la madre más bella, 

de irisada altura, 

caolín y plata,  arroyo y tierra. 

Ya su vientre nunca cueva, 

no más manchas a lo lejos 

que rasgan el cielo, 

de punta a punta, 

viejo sembrado de estacas 

secas. 

  

Nená