No hay sosiego 

para la mujer cansada, 

Algunos días 

ni sostiene las manos. 

La agonía de ver como 

la empujan a diario 

a un vestido que ya la agota, 

es extenuante. 

Sólo ambiciona otras cosas, 

un reclamar distinto 

sin tanto carmín, 

ni tanto lienzo 

a las doce de la noche. 

Nada mórbido 

ni inaudito. 

Singular, 

ligeramente singular, 

en un mundo con tantas 

concesiones, 

y tantos solicitantes. 

Sólo un poco de reserva, 

una chimenea prendida, 

lluvia sobre alguna teja, 

y los pies dos cojines más arriba 

de una cabeza arengada por la multitud. 

Nená