Cuando los ángeles duermen, 

el cielo dispara balas de plata 

rompiéndolo todo. 

El agua baja a riadas formando 

surcos en el barro, 

pistas de un circuito de carreras 

sin bandera de cuadros. 

Los ancianos se dicen unos a otros: 

'Hoy no amainará, 

no amainará'. 

Los niños en casa, 

nada de parque,  ni de recreo, 

sólo pan con chocolate. 

Ese día los ángeles 

se echaron la siesta, 

y lloré tanto,  que mi mano 

le dio al limpiaparabrisas por reflejo. 

Pero la lluvia salía de mí 

y detuve el auto. 

Mi mente recordó las palabras 

de aquellos ancianos: 

‘Hoy no amainará’, 

y mi boca tenía el regusto 

de aquel pan crujiente 

con chocolate. 

Nená