Prometes,  prometo, 

       mentimos.

El cielo nos lo dijo: 

No puedo ser pintura 

ni techo lejano, 

seré esponja de cirros  

o cielo raso,  tímido verso, 

aire sobre aire seco o húmedo, 

un poema sin coronar. 

Prometes,  prometo, 

       mentimos.

Las palabras se desploman 

como se domeñan los besos, 

siempre entre préstamos 

sin posibles avales, 

detrás de algún dogal 

que no sabe a qué cuello pertenece 

o de alguna carreta 

con itinerario imposible. 

Nená