Folios ambarinos, 

cestas rotas,  la paz de los años 

se abreva en las piedras. 

Escuché tu voz en Irlanda, 

cadenciosa,  mansa, 

repetías mi nombre, 

y tu palabra salía de las paredes, 

de los cuadros,  de los butacones, 

pero nadie me creyó. 

Sé que me llamaste 

y que yo te oí; 

como sé que algún día 

tal vez llame a otro y me oirá 

en alguna parte del mundo, 

y en otra época. 

La vida y la muerte 

están demasiado cerca, 

el pasado,  el presente, 

el antaño y el hogaño

tienen las manos juntas.

Nená