Él no pidió un ara de tilos 

y dormir desnudo 

entre sus hojas. 

La muerte no sabía 

cómo escribir su negocio 

con versos tibios, 

y dejó un anónimo perdido 

en sus manos blancas, 

y una úlcera con sabor a azufre en su boca. 

Yo le lloré, 

como lloran los niños 

que no entienden de  partidas, 

y me amarré a su cuerpo 

para que no se fuera. 

Nadie me dijo que la muerte 

no supiera escribir versos tibios, 

ni que la única poesía 

residiera en la memoria, 

ni en ese amor que nunca fallece 

invocando su nudo. 

Nená