Acaso todo es aire,
debajo de la hoja,
arriba en la escalera,
cruzando tu boca,
tras tu corazón y el mío,
en el mismo currusco del sexo,
aire.
Y adoramos el agua,
por creer que el movimiento lo es todo,
pero se detiene el pulso y el traje se para,
y se consume el mendrugo
de esta vida.
Y se queda el aire,
el aire del beso,
de ventana abierta,
de palabra perdida.
Cuando de pequeño me mandaban a por el pan (redondo, por supuesto) a la panadería de Hilario siempre solía quitarle el cantero (mira la 3ª acepción de la RAE). Cuscurro casi nunca la oí. Con respecto a mendrugo, más se refería a la ignorancia que al pan.
ResponderEliminar¿Me dejas que sonría por estos versos:
en el mismo currusco del
sexo ?
Sobre la foto decirte que me gusta ese sobrado con esa ventana corredera y el serbal (creo) de presidente del lugar. ¿Te puedo preguntar dónde esta tirada esa foto?
El cuscurro es la parte más tostada del pan, que suele ser el pico, y el pico es la parte más alta, más valiosa.
ResponderEliminarLa foto la saqué en Suiza, en la zona que lindaba con Alemania, era un pueblo fantasma y la verdad es que no recuerdo su nombre, pero tenía un cementerio increíblemente cuidado y casas desvencijadas.
Nená