Me siento en la escalera 

y me dices a qué hora pasa 

la primavera; 

no me engañes, 

o empañaré de airado hálito 

las ramas de los pinos. 

Sol de las diez,  a las siete 

estaré escribiendo, 

dame una hora 

para desenredarme 

el pelo,  y estaré allí, 

quieta,  esperando tu respuesta. 

Si no vienes, mándame un recado 

con una nube de humo, 

de esas con olor a leña, 

sabré leerla, 

-no tengas cuidado-, 

son demasiados años en esta isla. 

Aprovecharé y me daré un baño 

con la fría ondulación de la sin ola, 

provocaré la espuma,  el borboteo, 

y saldrán a reír las posidonias. 

Nená