Ya no soy tan críptica, 

pero sigo siendo 

un equívoco de tildes. 

Caigo en el empleo de la seda 

cuando hace frío, 

y en el vellón 

cuando el sol socarra. 

Siempre adivino 

tu primera pregunta, 

y tu segunda, 

tu desazón y tus ganas; 

pero no mi enredo furtivo 

ni mis ademanes incógnitos, 

ni esta risa tan triste. 

Tampoco sé dónde 

reside mi parnaso. 

Conozco estas manos vencidas 

pero diligentes, 

y los aprecios y las no pasiones 

de este corazón cansado. 

Amo el olor de las cosas pequeñas 

y tanto pecado escrito 

en cartones viejos. 

Siempre tengo el mismo castigo: 

Esta estrecha intimidad 

en mi absurdo destierro. 

Nená