Aquí no hay montañas 

sólo montículos,  semejantes 

al vientre de las damas 

que sestean plácidamente. 

Los pinos juegan a crecer 

en los poros de su piel, 

de jóvenes a viejos, 

hasta llegar a un mar callado, 

tan nítido, 

que uno puede leer su  historia 

sin mojarse los pies. 

Diminutos puntos de corales rojos 

se levantan con la arena, 

y la mañana huele a leña 

y a resina, 

y al día que aún no despierta. 

Cuando veo las acederas 

recuerdo mi prado de dientes de león 

y poleo menta, 

y esa lluvia caída en racimo, 

día tras día, 

sobre el verde esmeralda. 

Después recuerdo mi Madrid 

y su frenética carrera, 

donde todos son de fuera, 

y por esa razón se sobreviven. 

Demasiados lugares 

en la memoria, 

para vivir con amnesia. 

Nená