Cometas. 

Bellas hojas posadas sobre el aire, 

quién sabe dónde y cómo bailarán, 

ni el propio cielo conoce su ruta, 

colores que sombrean el prado 

como carreras de gato 

jugando a morderse la cola. 

Mi abuelo nos hacía cometas, 

preciosas cometas que adornaba, 

y cuando hacía viento 

subíamos a un alto a echarlas a volar. 

‘Suelta hilo Nená,  suelta hilo’, 

y veía como se alzaba hasta lo más alto, 

sintiendo lo pequeño que era todo 

y lo grande que era el mundo. 

Nená