El hombre mediocre 

termina bailando 

con versos mediocres, 

tarde o temprano 

enseña el pié en el río, 

agotado del esfuerzo 

de sentir lo que no siente, 

de escribir lo que no conoce. 

Y el hombre sensible acaba 

abandonando el verso 

por terminar ensartado en su propio verbo, 

por sentir tanto, 

por ser tanta alma entre tanto verbo. 

El poema es un cofre, 

una caja de seguridad 

nada segura, 

expuesta y dardeada por mil ojos. 

Es el amor,  el odio,  la cintura, 

el miedo y el terror 

a ser descubiertos. 

Te ofreces,  a veces a manos llenas, 

te columpies en la línea del vértigo, 

y no sabes regresar a tu vida 

sin llevarte los versos. 

A menudo a rastras, 

a veces a escondidas. 

Se es poeta para siempre, 

no hay renuncias.

Por eso los sensibles

que no pueden con su carga

dejan de escribir,

y los otros lo dejan

porque nunca fueron poetas.

Nená