La pena es la ansiedad en el pecho

como si llevásemos dentro un bargueño

lleno de perchas vacías.

¿Cómo un hueco puede torturar más

que una cómoda colmada,

con todo su peso

y llena de cajones?

El desconsuelo en su agonía,

escupe palabras crueles y sinsentido

para librarse de su lastre,

o cuelga mariposas  

sobre cubos de estiércol

porque ya no sabe donde 

se encuentra el norte.

Ese pesar no se cura con el estoque,

ni dando patadas

en todas las direcciones,

ni viendo mariposas sobre el estiércol,

créeme.

Nená