Tiempo de dormir 

envuelta en hojas sepia, 

de releer viejos libros 

y cerrar los ojos;  

de abrir paredes de yeso 

y sonreír para dentro. 

Tiempo de posar las manos 

sobre la madera vieja,  y 

respirar sabiendo que respiro, 

y ser sabiendo que existo 

en el corazón de este lugar 

aunque ya no sea el mío. 

Es tiempo de llorar sal 

sin angustia, 

y llenar los bolsillos con sonidos 

de guitarra, 

ese arpegio y el ‘riapitá’ 

de la castañuela. 

Las zapatillas de ballet 

y el volátil tutú  

de las niñas.  

Nená