Subo la cuesta de la estación 

y el tren pita. 

Serpentea como anciana culebra 

rezongando y en queja: 

‘¡Ya está bien,  buscaros a otra!’, 

parece que grita. 

Muchos son los años que cruza 

los campos en giros imposibles, 

con apeaderos extraños, 

y toscos zapatones que le pisan. 

Se aleja el tren y pita,  y 

vuelve a pitar,  y sigue pitando 

cada vez más tenue al oído; 

como se va apagando mi latido 

y el brillo de mis ojos, 

y la fe, 

y el delirio por los mismo verdes 

que me volvían loca. 

Nená