Al sol le han salido clavos 

y escupe  llamaradas. 

Su curvatura violenta 

no deja de gritar, 

y en cada grito se escapan 

cien remesas de verdugos. 

La tierra se comba,  se aleja,   

se hunde,  se aja. 

Estrecha la distancia, antes verde y crecida,

con la piedra ancestral, 

el mismo centro atávico 

que une nuestro hueso a su hueso. 

Ya no se van a encontrar. 

Ya no se van a encontrar 

si nada arranca esos clavos. 

Nená