Cuando algunos hablan,  

reniego de mi condición de ser humano, 

cuando rezan,  me alejan 

de las plegarias. 

Cuando algunos se sienten poetas,  

me distancio del alma del poeta, 

cuando se ven como naturaleza,  

me siento muerta.

Ese punto de cruz que nos una 

quizá esté bordado en alguna blusa, 

pero no lo encuentro. 

Lo busco entre las palabras, 

infinitas palabras, 

pero sé muy bien que de estar,

está en el músculo rojo 

que habita en el pecho. 

Nená