Me hacen sonreír tus maneras 

distintas, 

saben a mermelada 

de naranja amarga. 

Remolcamos bagajes 

de instantáneas viejas, 

que nos aíslan del mundo 

o nos vinculan 

con traíllas invisibles, 

pero siempre nos hacen 

diferentes unos de otros. 

Tú tienes tus dominios 

en las vueltas de tiempo 

de tus sienes, 

en tus llagas,  tus ultrajes, 

tus júbilos,  tus placeres, 

pero no son los míos. 

Mi mundo se hizo 

con otras piezas, 

voces ajenas a tus próximas. 

No sé cómo te gusta el café 

por las mañanas. 

Somos dos partes únicas, 

vecinas y foráneas, 

minúsculos puntos en un gran mapa 

que se olvidan y se extrañan, 

y que en el volátil 

secreto de los momentos 

se tienen; 

pero de esa manera, 

con la mirada perdida 

en el fondo de un cáliz 

que dejó de estar lleno. 

Nená