Me cansa el valor de las cosas 

en su gravedad, 

la misma gravedad 

de los verbos que tantos usan. 

Quizá me supone 

una forma entera,  o no entera,  de crecer,  

innecesaria para mí. 

Tanto amor,  tanta rabia, 

despellejemos al capo, a la cocaina fiera. 

Esa bragueta torcida 

perturbadora y cruel, 

que más que un asunto natural 

parece el reclamo del verso, 

es una forma de violencia, 

de insatisfacción,  exabrupto, 

estoy jodido,  

y me quejo con este privilegio. 

Pero el verso es lo sublime, 

esa pluma sutil 

que puede acariciarte por dentro, 

capaz de sacar lo mejor de ti 

en estado crítico, 

aún hablando de dolor y atropello.  

-Lo peor sale solo, 

no hace falta indicarle la puerta- 

Y me escuece, 

porque el que puede hacer firmamentos de versos 

puede hacer ricos bizcochos de cuartillas, 

efectivas,  digeribles,  

y sin ningún álave que rasgue la vena. 

Nená