Regálame ese espacio diminuto 

de punta a punta, 

que se pierde en un saludo, 

el hurto de una mueca. 

Légame entre pestaña y pestaña 

el tris de tu sonrisa, 

cuando te subes al taxi o te bajas, 

pides en la barra, 

cruzas,  haces un tic 

tropiezas,  o  te abotonas 

-siempre mal- 

la chaqueta. 

Regálame el esbozo de Madrid 

que hace tu ojo: 

cómo tú lo miras, 

cómo te toma el pulso 

y te respira;  

que yo te daré un susurro

que hable de almendros 

y aromas de un mar con calima. 

Nená