Torpes,  somos torpes, 

esa dulzura desmañada del que 

está empezando siempre. 

Ese tacón en el hueco de la loseta, 

único vano en la acera. 

Un chichón buscando un beso. 

El resbalón en la escalera 

por apresurar el paso, 

para llegar tarde y doblado. 

Ese término inadecuado 

en tu confesión 

de exaltado afecto,  o tu hipo 

inesperado cuando todo es gravedad 

y enfado. 

Somos torpes,  tan hermosamente 

torpes que no hay caricatura sórdida, 

sólo risotada limpia 

de absoluta humanidad. 

Nená de la Torriente