Dejó de pensar en su dolor 

y empezó a pensar en su placer. 

Todo cobraba sentido, 

el círculo era imperfecto, 

demasiado sencillo, 

demasiado limpio. 

Necesitaba bucles y variaciones distintas 

como el planeo de una pluma delicada. 

Al canto le faltaban cuerdas vocales, 

a la música,  notas. 

Todo estaba ahí,  en su cabeza, 

y poco a poco 

sin un tic tac reconocible, 

primero su corazón, 

y más tarde sus manos, 

se fueron llenando. 

Nená de la Torriente