Al horno,  piensa la hormiga 

que ve la sandalia arrojarse en manada 

‘Todos estos pollos largos adoran el horno’. 

Las palmeras charlatanas cruzan chanzas 

unas con otras,  al ver picudas narices 

coloradas,  coloradas. 

Las aves aturdidas,  con el amasijo de brillos 

que ahora en las playas se lanzan, 

no recuerdan dónde colocaron sus nidos, 

‘Fue en éste pino,  o en el olivo del moreno 

sin mangas’. 

Las olas sordas del todo,  ven rasgarse con 

motos acuáticas, 

mientras los peces en estampida enloquecen, 

y se refugian en el puerto bajo el casco 

de los veleros silenciosos. 

El horno levanta el olor de la tierra,  de los pinos, 

y de esas esencias en crema 

con que embadurnan al niño; 

pero aún no es la locura y un anciano mira el cielo

con su dedo-sentencia: 

‘Aún tiene que venir la lluvia y vendrá, 

vendrá parabién mucha con su oro líquido’. 

Nená de la Torriente