Al final gana la costumbre 

de martes a jueves, 

de dos a ocho. 

La nube azul de cristales tornasolados 

se deshace en humo de tabaco, 

y nada y todo parece distinto. 

En qué debemos creer entonces, 

en qué voz, 

en qué mano, 

a quién seguir. 

Nuestro escudo se derrumba, 

desnudamos la ilusión de toda la ropa, 

le quitamos los zapatos, 

la vemos desnuda,  como era antes 

de convertirla en brillo, 

y nos preguntamos de dónde nace, 

por qué lo hace o qué cubre, 

y un enorme escalofrío 

nos recorre la columna. 

Nená de la Torriente