Hay días tan silenciosos 

que asustan, 

la voz de uno desde dentro 

y para dentro es como un 

martillo. 

No quieres hablarte porque todo 

está como dormido y tu propio 

eco retumbaría tanto, 

que movería hasta la más diminuta vena. 

Hay días desaparecidos, 

tan alejados que están sin parecer 

vivos, 

guindolas sin supervivientes 

de un ayer que sonaba a bullicio, 

casi a rancio, 

a charlas de granujas en las tabernas, 

a risas remotas de tristes rameras, 

a canciones silbadas por los barrenderos 

con el pitillo en la boca. 

Hay días quietos,  sin aliento,  robados 

o sin memoria, 

donde a uno le achara hacer un chasquido. 

Nená de la Torriente