Ese ventanal roto y 

siempre las mismas notas. 

El olor a canela húmeda 

trepando por las paredes. 

No 

puedo 

pensar, 

conozco el desfallecimiento 

y la conmoción de la muerte, 

tanto porque llega como porque no. 

En primavera,  con las primeras 

lluvias,  el poleo y la albahaca 

se enredan en el cristal roto. 

Gime la canela la ausencia 

de soledad,  y 

aún puede olerse la lluvia a tierra 

y la tierra a lluvia, 

y la vida juega a burlar 

la gravedad de los instantes. 

Te entrega pequeñas cucharas 

de cadencia acorde, 

alcanzando la calma y 

un bello maridaje con el mundo, 

y dejas de pensar en abandonarlo todo. 

Nená de la Torriente