Cuando escribes 

sobre azucenas azules 

y corceles violetas 

no me conmueves, 

porque sólo veo al niño 

metido en el río de deshechos 

con sus manitas arrugadas. 

Cuando llenas de palabras 

el verso con librar una guerra, 

y luchar por el inocente, 

no me conmueves, 

porque no se me va de la cabeza 

el niño metido en el río de desechos 

con sus arrugaditas manos. 

No sé hasta dónde alcanza el verbo, 

no sé el poder de qué palabra, 

pero puedo sentir el frío 

y el olor de ese agua. 

Ya sé que llorar no le saca 

ni escribir versos, 

pero de todo esto,  un instinto, 

una naturaleza que deplore y advierta, 

un cuenco de amor por cada verso 

para humanizarlo todo, 

o tal como lo veo, 

para sacar al hombre 

de este patio 

y que nazca otra clase de hombre. 

Nená de la Torriente