Se salvan los ecos que juguetean 

tras  las trenzas, 

se salvan las olas que se dibujan 

a lo lejos. 

Se salva la palabra púber que no 

se manchó de tinta, 

ni de ese beso de Judas aún, 

aún. 

Se salva el amor que se pronunció 

en la nieve, 

en lo que aún era glacial y no ardía. 

Se salva el suspiro que suspiró sincero, 

se salva la primera carta y la última, 

y la mano que estuvo siempre 

cuando tuvo que estar. 

Tú y yo nos perdimos,  nos condenamos 

solos, 

desacudimos a la cita de los ingenuos, 

perdimos nuestro pase al cielo, 

a la trenza, 

a la ola, 

a la nieve, 

al suspiro, 

a la carta,  y 

al tacto de los dedos. 

Nená de la Torriente