De estar de alguna manera sobre este suelo 

que no sea golpeándonos. 

Tierra batida,  prado,  monte bajo,  acera dura, 

donde el pie camine o se apoye el espinazo, 

ya nos herimos por dentro,  nos despreciamos, 

nos hablamos a gritos,  para templar los modos 

cuando nos hemos sangrado. 

No llevemos nuestras guerras más allá de estos 

cuerpos fustigados, 

lavémonos antes de que todo nos dinamite. 

Quiérete mucho, 

mucho, 

mucho, 

y guarda un sitio para querer al de al lado. 

Después los tiempos se quedan dormidos, 

los ríos se hielan, 

las llamas se mueven como imágenes 

repetidas y la hierba crece. 

Nosotros somos mochilas que se llenan 

o se vacían y se van estropeando, 

como todas las telas que en su día fueron nuevas. 

Nená de la Torriente