Se suspende el alma. 

Quieta,  pendiente de que el atardecer 

le dé paso,  como un guarda raíles, 

ni una vuelta de bicicleta. 

El corazón detenido,  el pulmón 

sin movimiento,  la lengua seca. 

El poeta habla de belleza, 

tanto desconoce el aedo. 

La palabra no alcanza, 

no alcanza el adorno,  la pericia,  el brillo 

del que consume letras como copas de vino. 

Y el pecho duele,  duele de todo lo que se adentra 

y nos falta cosmos, 

de todo lo que se cuela por la retina 

y nos revuelve dentro. 

  

Nená de la Torriente