Desde esta tierra crespa 

dan palmas las hojas del avellano, 

ha dejado de llover. 

Sacuden las gotas rezagadas 

a una hierba alta y siempre sedienta. 

Ellas cantan,  dicen que cantan, 

cuando algún gorrión gordezuelo 

les pía enojado y pelusero. 

El agua ha borrado el ayer, 

-pero es mentira,  porque 

siempre es hoy,  siempre-, 

ruedas de carro y pasos de tacón torcido, 

alma de llanto con voz quebrada 

que ya sonríe en los cielos. 

Chavela,  Chavela Vargas 

has vuelto a tu paraíso en Méjico. 

Nená de la Torriente