Nací a las 7 de la tarde 

un día de lluvia intensa. 

Con ese sonido ‘clop,  clap, 

clop,  clap’ crecían las puntas 

de mi pelo y mis dedos 

enredaban lápices y hojas. 

Tantas líneas tecleadas 

a quemarropa,  a un tris de latido, 

que no había látigo, 

martillo ni cañón más imprudente 

que este corazón deportando letras.

¿Adónde te vas?  Me dicen los versos 

cuando no les miro. 

Sospecho que de tanto liar 

me han hecho un sitio, 

aunque no les haga honores, 

ni medio favores, 

ni un escaso ni furtivo descuido 

al componerlos bellos. 

Yo les hablo de ese sonido 

de lluvia tormentosa, 

y ellos se quejan como versos-niños 

que tienen hambre,  pero no me entienden, 

o suspiran como versos-grandes 

que fueron chicos, 

y quieren romperse en lluvia 

con la misma intensidad. 

Nená de la Torriente