Dicen que el sol ha muerto, 

que han fallecido

un par de estrellas coquetas, 

y una parcela de cielo 

dejando una calva extraña 

en el intenso índigo. 

Dicen que ya no te importo, 

que me quieres, 

pero que se ha roto 

la lana que unía nuestros índices,  y 

dicen que quizá la luna sabía 

de tu soberbia más que yo. 

Dicen que a mí no me importa, 

que la espalda la tengo en carne viva 

y he seguido sonriendo. 

Que no voy a sostener nada 

en la palma que me hiera 

porque ya lo hice 

y porque me lo debo. 

También dicen  que ser

una estrella en el cielo de otro 

es lo que tiene, 

que terminas muriendo. 

Nená de la Torriente