Ya no suspira la amapola, 

no sangra el campo. 

El alba no toma sus tiempos 

sus espacios escalados en cárdeno, 

todo corre a prisa. 

Ya no recuerdo el lento transcurrir de 

los rostros en un tren que se aleja, 

ni el sabor imaginado del té 

en las teterías, 

entre tantos labios pintados delicadamente. 

No puedo pensar en el roce 

de una mano lenta que me sube 

la chaqueta, 

que coqueta se resbala premiosa 

por mi hombro, 

ni el detalle sutil de extender la palma 

sin que sientas sorpresa. 

Ya hay tantos tipos de jazmines 

que no distingues los primeros, 

no aquel olor intenso de flor olorosa y blanca 

que llenaba la calle, 

a pesar de la algarada y del olor de los cuerpos. 

Nená de la Torriente