-No te voy a contar mentiras-

Quién invade mi estatura 

de largo a hondo 

e irrumpe en mi carne 

con versos como espinas 

no lleva el estigma de Caín 

ni alarga siluetas de orina 

en las paredes oscuras, 

o al menos eso creía. 

¿Pues qué pensabas 

qué era un poeta? 

¿Un alma especial entre 

todas las almas? 

No. 

Es el que sabe construir puentes 

con el verbo,  y dibujarte una 

amapola tan roja como la propia 

sangre. 

¿Un espíritu gentil? 

El que lo tenga, 

pero no por escribir. 

Aunque si es verdad,  mi inocente, 

que entre tantas líneas hermosas 

delicadamente suspendidas, 

debería sustentar al menos 

una cierta predisposición a lo sensible 

en su estado menos puro, 

el del preciso contagio. 

Nená de la Torriente