El parque, el paseo,

el mar, los árboles,

todos enmudecen,

están de luto.

El columpio detenido

ya no rechina,

dejó de pensar su movimiento,

le duelen los huesos;

ya no le calman los recuerdos

de las risas de los niños,

ni el aire templado del sureste.

Las cosas dejan de ser cosas

cuando se las ama,

se las colma de piel y de hechizo,

y tarda en irse esa magia

cuando nosotros nos vamos.

El parque, el mar,

los árboles, el paseo

y hasta el viejo columpio

volverán a ser titilantes.

Se acabará el duelo

y otro les amará,

pero quizá no tanto

como él lo hizo.

Nená