'Busco el escriño donde  guardé el verso

 bajo  papeles que destapo y desnudo

con la nervatura del demente,

pero  no encuentro más

que facturas y deshabitadas cartas,

y  en cada hoja  que arrojo al piso

soy como un pez que pierde sus escamas,

desesperado y confuso.

¿Dónde está mi verso?

¿Dónde está mi verso?’

Una línea cosida con hilo de plata,

término a término,

como un juramento.

‘Nunca volveré a escribir nada más hermoso’

se lamentaba el poeta, y así es,

porque el verso le hilvanó a él.

No somos imprescindibles.

Nená