Si escribo no es al hombre 

de ésta o aquella frontera, 

de ésta o aquella lengua, 

sino al hombre que duerme 

dentro de sí mismo 

vendido al consumo de los días. 

Le escribo a la mujer que no se mira 

más allá del perfil de los labios, 

que no conoce el amor que se gesta 

diferente al del corazón humano. 

Le escribo a los árboles que en sus raíces 

llevan la historia de todos los árboles 

y al cielo que sabe arder con cada tarde, 

como si fuera papel de seda. 

Si escribo no es al mar de las barcazas 

con sus redes desplegadas 

sino al de las infinitas soledades 

con sus manos abiertas. 

Le escribo al verde-regreso 

de los sueños de la infancia, 

al infinito poder de la fantasía 

no al de los limitados espejismos. 

Nená de la Torriente