Trae la mañana dulzura, 

tierna ansiedad de los quince años 

cuando esa edad era de calcetín 

y goma de pelo, 

y de temor a que papá y mamá 

leyeran mis versos. 

Huele a caída de la tarde a medio 

día, 

a avellanos musicales y cortezas 

de álamos. 

No sé por qué me sabe todo a ternura, 

hasta esta copa de blanco 

que nunca escojo. 

Tal vez los días nos elijan a nosotros 

como hojas donde relatar su historia, 

y somos una letra o una coma 

en un texto inmenso, 

como esa avellana en el enorme avellano 

golpeada por las hojas y por otras idénticas

en la voluble ingravidez del viento. 

Nená de la Torriente