Escribo

No puedo escribir pensando 

qué pensaré mañana, 

si algo es pecado o si aquello 

es política. 

Me sentiría un fraude, 

un panfleto, 

un policía del espíritu o 

un obrador de marionetas. 

Escribo porque me vibran 

los dedos en la extensión 

de sus yemas,  y el corazón 

me late aprisa, 

y siento como el aire mece 

un sinfín de sensaciones 

que están inconclusas, 

y van buscando ventanas más allá 

de mis ojos,  en otras pupilas, 

que alarguen un sentimiento. 

Y digo sosiego, 

y digo belleza, 

y plenitud, 

y conciencia natural 

de vivir entre los otros, 

pasando por encima de credos 

y de ideologías. 

Porque ser de izquierdas, 

de derechas o republicano, 

no me está diciendo nada; 

Como no me está contando

lo que quiero de ti, 

que seas cristiano, judío

ateo,  o musulmán.

Pero sí me habla tu pulso, 

la manera que tienes de 

inclinar la cabeza, 

de dolerte por otro 

y de mirar de frente al poniente, 

sin temer que tu raíz se haya 

quedado sin tierra,  donde

posar tus despoblados huesos. 

Nená de Torriente