Altares 

sin piedra, 

grada remota. 

Donde queda el cielo 

es debajo. 

Los dedos, 

implorantes quimas 

de roble 

por un solo roce 

¡quiéreme a mí! 

¡Quiéreme! 

Sin una palma 

que les sostenga.

Demasiado tiempo 

venerando 

el cuerpo deserta. 

No hay estima, 

hay estupor 

en desorden, 

encantamiento, 

embeleso, 

maravilla. 

Con eso 

no se ocupan 

los 

be 

sos. 

Nená de la Torriente