Qué sabrán esos ojos 

de lo que ven estos ojos, 

de cómo tornan el color en signo, 

y el signo en grafía. 

Qué sabrán esas lenguas que 

todo lo proclaman 

de cómo enlazo con un garabato 

un olor a este cuerpo, 

y de este cuerpo a otro cuerpo. 

Una cualidad,  un carácter,  la runa 

formada en una frente y acariciada 

por mis dedos, 

como cualquier viejo tronco que late 

cuando reclino mi sien. 

Qué sabrá la sombra rastreadora, 

esa la luna que simulo que  persigo, 

las palomas en el lugar de las hojas, 

los semáforos rojos,  ámbar o verdes, 

de todo lo que voy pensando. 

Y qué sabrán las voces que andan conjeturando 

el qué,  porqué y el cómo, 

si no saben quién está detrás de todo 

lo que coloreo y escribo, 

ni cuánto me aquilata el corazón. 

Nená de la Torriente