Esta punzada fatal 

no me deja alzarme 

y parecer un árbol crecido, 

ni siquiera me sostengo 

como matojo indefinido 

asilado en el ramaje 

de cualquier espesura. 

¿Mi nombre? 

Unas letras esparcidas 

sobre la nieve hirviendo, 

que volverán a derramarse 

para dejar de zarpar.

En el piso de arriba, 

un perro ladra ronco 

de dolerse tan solo, 

y gime y se lamenta 

como cualquiera de nosotros. 

¿Su nombre? 

Importa tanto como el mío 

que ha volado 

de labio parlero a mudo, 

oyéndose amado y único 

por una boca real. 

Nená de la Torriente