-Un café a medias-

En desorden una idea,

los signos todos juntos

ahogados a preguntas,

pero volarán hasta el techo

vagamente perdidos.

Todo es mucho más sencillo,

fatigosamente sencillo.

El agua corre por el cristal

en una pugna sin reposo,

pequeñas y únicas lagunas,

         -Plof, plof-

y tú miras sin mirar

y yo en custodia, te miro.

Si yo fuera una gota

         ¿sonaría?

       -creo que no-

Dos y sólo dos, y

afuera un mundo mohíno:

Mi mano pequeña

danzará con tímido asalto,

y tu puño cerrado

-siempre bajo la mesa-,

apresará un silencio

abrumado

e indeciso.

 “Lloverá toda la semana…”

-Se escucha-

Nená