domingo, 12 de junio de 2011


Sale el sol, y
tú ya no existes.
Las mañanas no son promesas
         -me dijeron-
 pero yo no les creí.

Creer es de insensatos
        –repetían-
La sensatez,
una novela bien escrita,
sin adornos, sin fierezas.

  Bebí de las cosas
  hasta que las llamé
                                                  por su nombre,
                                                  después,

                                      sencillamente me ignoraron.

    Ahora estoy seca,
    una estaca rota
    en un cercado sin cerca,
    lamentablemente
    inapropiada.

              Una copa vacía
             que
                  no
                     ha
                        sabido
                                 volcarse
                                            sobre el pulcro mantel.

Nená

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