Sale el sol, y

tú ya no existes.

Las mañanas no son promesas

         -me dijeron-

 pero yo no les creí.

Creer es de insensatos

        –repetían-

La sensatez,

una novela bien escrita,

sin adornos, sin fierezas.

  Bebí de las cosas

  hasta que las llamé

                                                  por su nombre,

                                                  después,

                                      sencillamente me ignoraron.

    Ahora estoy seca,

    una estaca rota

    en un cercado sin cerca,

    lamentablemente

    inapropiada.

              Una copa vacía

             que

                  no

                     ha

                        sabido

                                 volcarse

                                            sobre el pulcro mantel.

Nená