lunes, 13 de junio de 2011


Inválida soledad
que curva el perfil de las cosas.

¿Dónde arrestas mi nombre?
¿Dónde mi oficio
de buscar venideros y
altas pendientes,

para poder otear el mundo?

                             Veo desde aquí
                             babiecas formas,
                             amargos seres que necesitan
                             reconocimiento.
                             La misma soledad lacerante
                             -opuesta, pero pariente-
                             en otros mucho cuerpos.

                             Cuánto dañino exceso,
                             Cuánto esfuerzo inane,
                             ¿no éramos seres inteligentes?

                             ¿En qué punto preciso
                             nos volvimos tan absurdos?

   Nená


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