Tal vez este rato que

te, nos, me, ofrezco,

no llega a la esquina que veo

más allá de esta ventana,

ni cruza la puerta,

ni sale de esta sala,

ni llega a tocar el picaporte.

Tal vez no vadea ríos,

ni vence quimeras,

ni hace soñar con la magia.

Pero pinta mi pared de cielos

malvas, y siento en los pies

el frío de álgidos torrentes.

Y alguna vez

cuando cierro los labios,

siento el roce tímido

de un aire distinto,

y una mano en mi mano,

y el sueño de otro en mi litera.

Nená