Odio la melancolía.

A veces creo que yo inventé

la melancolía,

pero odio más el odio.

El río en su recorrido

más pausado es muy lenguaraz,

pero nadie le escucha,

creo que nos da miedo escuchar;

saber con tanta evidencia

que estamos de paso,

que estamos para dejar de estar,

que lastramos algún canto,

lentamente,

muy lentamente.

Hoy llueve,

no puede ser más hermoso.

El río va lleno, agitado,

como va llena la vida, y

se apresura, se contagia,

se atropella.

Pero hoy no piensa

–ni se imagina-

que está así, 

eufórico y jubiloso,

para dejar de estar.

Nená